求的，没有什么规定的份额，也就没有额外可言；他把自己的爱和珍惜摆在Loki跟前，像是凡人想取悦神，又唯恐拿出来的东西太少、太上不得台面，显得寒酸。
他想要Loki明白，他不是只爱他这一点——他爱他很多很多，只是他还不知道该怎么把这看不见摸不着的东西塞到他手里——哪怕到了现在，他还是没找到答案。他是神，可是他太年轻了；年轻的神和年轻的人一样，在有些事情上需要先痛彻，然后才能开窍。
他长久地亲吻着Loki，像用嘴巴给濒死的人度气。有时候他亲亲他头顶的发旋，呼吸着他身上淡淡的、稚嫩的奶香气。有时候他亲亲他的小手、小脚，像是亲软绵绵的花骨朵。他亲亲他的小肚子，让他痒得咯咯直笑。他搂着弟弟虚弱的、软绵绵的身体，像是搂着冷热无常的一朵云，恐惧着云会化成雨——他们还小，不懂什么叫分寸、体面，可仙宫里的其他人都懂。他们想让兄弟之间的碰触更有分寸、更体面一点，可Thor不干。他怒气冲冲的、炮弹一样的小拳头捶走了想抱Loki的金宫侍卫——他鲜少会那样大发脾气。
让Loki吃饭，比让Loki喘气还困难。他不肯吞咽，他哇哇大哭。Thor把自己当成Loki专用的一套餐具；当然，他们在人前是不能这样的——他实在是搞不明白，那些“不能”和“不行”都是哪儿来的，都是凭什么啊？他嘴巴对嘴巴地喂Loki喝水；他把糖果的棱角在嘴里含化了，再把那一团圆润的甜蜜塞进Loki嘴里。
Loki的眼睛睁大了，傻兮兮地砸吧着嘴里的糖块，惊奇地看着Thor。
“好，”Loki贴着他的嘴巴牙牙学语，告诉他，“哥哥，好。”
“甜，”Thor教他该怎么正确形容这种味道，“这叫甜。”
“甜，”Loki愣愣地说，像是在努力地牢记这种感觉，好在脑子里把它归档分类；忽然，他眼中充满了眼泪——他小小的手紧紧抓住Thor的手指——他心里该是多么甜蜜、多么快乐啊，以至于喜极而泣、浑身颤抖，“甜！”他大声宣告自己的幸福，“甜！”
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他快乐，Thor也快乐。他生而对Loki如此虔诚。
长到一个岁数上，他们还是这样，你亲我一下、我亲你一下，颠过来倒过去地彼此拥抱。Thor渐渐有点“懂事”了，知道兄弟们大多不会像他们这样彼此纠缠。可是他的日渐懂事，同时也伴随着日渐滋长的傲然——谁都管不着他；他知道不该，可是他偏要。冉冉升起的神祗，拥有足以遮天蔽日、颠倒是非的叛逆和傲慢，像一面猎猎作响的巨大旗帜。可这样的叛逆和傲慢，在 Loki 面前变得温柔了、小心了；他亲亲Loki，像是亲吻掌心里一只小小的雏鸟。他不会放手的。
可是这只雏鸟却自己从他掌心里挣脱了。他永远记得那天——他记得他低下头；Loki半藏在黑暗之中，像个经不住日光照耀的透明幽魂；他从噩梦中惊醒，浑身都被汗湿透了，极白极嫩的肌肤就渗出一种糖果似的光彩；他低下头轻轻亲了Loki一下——那时候他们多大了？五百岁、六百岁？真奇怪，他清清楚楚记得Loki那略略微笑的嘴角，却连他们的确切年纪都不记得了——不仅是年纪，除了Loki那时的样子之外，他在那段时间里的记忆，好像都是一片空白——他没有什么童年回忆、少年回忆，他只有Loki。仿佛他生命的头几百年，不过是一个梦。
梦是不会痛的，可他记得痛。Loki被他吻了一下，却忽然变了脸色。他猛地向后退却，仓皇失措，像是猛然被雄狮的獠牙吓了一跳的小鹿。Thor吓坏了，他伸出手，想把Loki拉到怀里；可Loki躲避着他的碰触，像是冰块躲避火焰。
后来在战场上，Thor曾经被长矛贯穿过胸膛。可那种伤带来的疼痛，还不及Loki滴落的第一滴眼泪——那眼泪在他的魂儿上滴出了一圈圈剧痛的涟漪——Loki的眼泪不断地流下来，他的灵魂被砸得翻江倒海、骇浪惊涛。“Loki！”他叫他，慌忙爬向他，可Loki还是躲，甚至一转身从床上滚到了地上——Thor想要抓住他，可是他的指尖堪堪擦过Loki的衣角。
这一跌落，Loki就再也没力气爬起来了。
他四肢敞开，躺在地上，像是沉沦在水底，渐渐失去了空气和阳光。他看着屋顶，眼神却是茫然而涣散的，好像什么都没看见。他透过仙宫的穹顶，仿佛看到了某种神秘的指示。接着，他的眼神凝聚起来了、冷硬起来了，他成了冰，成了刀，成了恶灵。
他的雏鸟从他的掌心里挣脱出去了。可是他茫然地摊着手，不知道自己究竟做错了什么。不管他做错了什么，他愿意道歉。回来吧，回来吧，他双手合十，不断偷偷地祈求。可是Loki不给他道歉的机会。他若无其事、客客气气地叫他哥哥，再也不让他亲一亲、抱一抱了。这时候Thor的“懂事”后知后觉地捆住了他——两百年前那种刺眼的傲慢和蛮横逐渐不再主宰Thor的言行了，他知道如果Loki不愿意，他不该去亲他的嘴巴、吻他的肩膀
他想要Loki明白，他不是只爱他这一点——他爱他很多很多，只是他还不知道该怎么把这看不见摸不着的东西塞到他手里——哪怕到了现在，他还是没找到答案。他是神，可是他太年轻了；年轻的神和年轻的人一样，在有些事情上需要先痛彻，然后才能开窍。
他长久地亲吻着Loki，像用嘴巴给濒死的人度气。有时候他亲亲他头顶的发旋，呼吸着他身上淡淡的、稚嫩的奶香气。有时候他亲亲他的小手、小脚，像是亲软绵绵的花骨朵。他亲亲他的小肚子，让他痒得咯咯直笑。他搂着弟弟虚弱的、软绵绵的身体，像是搂着冷热无常的一朵云，恐惧着云会化成雨——他们还小，不懂什么叫分寸、体面，可仙宫里的其他人都懂。他们想让兄弟之间的碰触更有分寸、更体面一点，可Thor不干。他怒气冲冲的、炮弹一样的小拳头捶走了想抱Loki的金宫侍卫——他鲜少会那样大发脾气。
让Loki吃饭，比让Loki喘气还困难。他不肯吞咽，他哇哇大哭。Thor把自己当成Loki专用的一套餐具；当然，他们在人前是不能这样的——他实在是搞不明白，那些“不能”和“不行”都是哪儿来的，都是凭什么啊？他嘴巴对嘴巴地喂Loki喝水；他把糖果的棱角在嘴里含化了，再把那一团圆润的甜蜜塞进Loki嘴里。
Loki的眼睛睁大了，傻兮兮地砸吧着嘴里的糖块，惊奇地看着Thor。
“好，”Loki贴着他的嘴巴牙牙学语，告诉他，“哥哥，好。”
“甜，”Thor教他该怎么正确形容这种味道，“这叫甜。”
“甜，”Loki愣愣地说，像是在努力地牢记这种感觉，好在脑子里把它归档分类；忽然，他眼中充满了眼泪——他小小的手紧紧抓住Thor的手指——他心里该是多么甜蜜、多么快乐啊，以至于喜极而泣、浑身颤抖，“甜！”他大声宣告自己的幸福，“甜！”
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可是这只雏鸟却自己从他掌心里挣脱了。他永远记得那天——他记得他低下头；Loki半藏在黑暗之中，像个经不住日光照耀的透明幽魂；他从噩梦中惊醒，浑身都被汗湿透了，极白极嫩的肌肤就渗出一种糖果似的光彩；他低下头轻轻亲了Loki一下——那时候他们多大了？五百岁、六百岁？真奇怪，他清清楚楚记得Loki那略略微笑的嘴角，却连他们的确切年纪都不记得了——不仅是年纪，除了Loki那时的样子之外，他在那段时间里的记忆，好像都是一片空白——他没有什么童年回忆、少年回忆，他只有Loki。仿佛他生命的头几百年，不过是一个梦。
梦是不会痛的，可他记得痛。Loki被他吻了一下，却忽然变了脸色。他猛地向后退却，仓皇失措，像是猛然被雄狮的獠牙吓了一跳的小鹿。Thor吓坏了，他伸出手，想把Loki拉到怀里；可Loki躲避着他的碰触，像是冰块躲避火焰。
后来在战场上，Thor曾经被长矛贯穿过胸膛。可那种伤带来的疼痛，还不及Loki滴落的第一滴眼泪——那眼泪在他的魂儿上滴出了一圈圈剧痛的涟漪——Loki的眼泪不断地流下来，他的灵魂被砸得翻江倒海、骇浪惊涛。“Loki！”他叫他，慌忙爬向他，可Loki还是躲，甚至一转身从床上滚到了地上——Thor想要抓住他，可是他的指尖堪堪擦过Loki的衣角。
这一跌落，Loki就再也没力气爬起来了。
他四肢敞开，躺在地上，像是沉沦在水底，渐渐失去了空气和阳光。他看着屋顶，眼神却是茫然而涣散的，好像什么都没看见。他透过仙宫的穹顶，仿佛看到了某种神秘的指示。接着，他的眼神凝聚起来了、冷硬起来了，他成了冰，成了刀，成了恶灵。
他的雏鸟从他的掌心里挣脱出去了。可是他茫然地摊着手，不知道自己究竟做错了什么。不管他做错了什么，他愿意道歉。回来吧，回来吧，他双手合十，不断偷偷地祈求。可是Loki不给他道歉的机会。他若无其事、客客气气地叫他哥哥，再也不让他亲一亲、抱一抱了。这时候Thor的“懂事”后知后觉地捆住了他——两百年前那种刺眼的傲慢和蛮横逐渐不再主宰Thor的言行了，他知道如果Loki不愿意，他不该去亲他的嘴巴、吻他的肩膀